Morte é a reticência
Disfarçada de ponto final

_ O olho da sua mãe tem 71 anos. A córnea está intacta, nada atingiu a superfície, as nódoas ficaram na profundidade. Um aglomerado de meninos caídos, levantados, uma porção de eternidade, que o tempo nem sempre comporta, transbordou numa cascata, uma catarata. Despedidas inevitáveis, encontros inesperados, vida aos montes fizeram uma ponte unindo pupila e coração, daí o olho esquerdo acumular mais resíduos no caminho. Portanto, um cristalino novo foi colocado, flexível como deve ser.

_ Um cristalino novo, doutor?

_ Sim

_ Novo, mas com a mesma forma de olhar? Nada vai mudar, não é, doutor?

_ Minha querida, assim como o tudo, o nada é muita coisa. Pela excelente qualidade da ponte construída, arrisco-me a dizer que ela é giratória e elevatória, nada restando a sua mãe fazer, senão olhar.

E, logo após estas palavras, saiu, desvaneceu-se na primeira batida de porta do bloco cirúrgico. Fiquei com meus botões, assistindo entradas e saídas de muitos, cujos olhos eram transferidos pras mãos dos respectivos acompanhantes.

Daqui a pouco, outra abertura de porta a trará e me dirá que viu muita escuridão e sentiu frio. Seguiremos juntas para casa, onde será recebida por uma menina vivaz:

_ E aí, pirata, que tal irmos numa aventura de navio?

Sorrirá como resposta e escutará na despedida:

_ Fique boa logo, capitã!

Esse fio embaraçado à espera da paciência

Esse tolo soluçando em noite de calor

Esse lago ondulante que acolhe o pedregoso

Sou de tudo e de todos ao redor, um pouco

Porque sem querer

Sou mesmo carente, transformando

Acenos em apertos de mão

Apertos de mão em abraços

E estes em amizades fecundas

A verdade:

Sou esta esperança de ser tudo isso

Afirmando-se como se o fosse.

Para Edgar Mattos, que me enxerga com tanta benevolência, pois é aquele que colhe e planta com o cuidado de um incansável semeador: um cidadão e amigo por vocação.

Não falo de finais
Pois acredito que no próximo parágrafo
Mais linhas virão
Sorridentes…
Como um ponto e vírgula.

Para Valda Colares pelas palavras sempre provocativas para mais palavras no seu Canto da Boca.

Entre o sol e o chão
Assiste a sua volta:
O menino que não vai
O homem que não acorda
O gato que não mia
O azeite que não tempera…
A rebeldia da vida quando insiste em não fazer

A passarinhada sorrateira conhece-lhe as intenções:
Bênção e fecundidade
Eis a proclamação milenar

Vai ver que é por isso…
Entre o sol e o chão
Assiste de novo:
O menino-corrente
O homem-desperto
O gato-ronronante
O azeite-sedutor
A vida que faz, fecunda, frutifica
…
Igual ao amor.

A menina cumpriu seu destino, porque aceitou a tarefa a ela há muito confiada. Nasceu com os indiozinhos, cresceu um pouquinho, partiu, separou-se, retornou e voltou a crescer ainda mais. Desta vez, muitos a assistiram. Talvez nem todos a entenderam, não importa. Foi privilégio. Bênção. E nestas horas só nos resta enxergar: os encontros não são casuais, o crescimento não é aleatório.

O aperto no coração valeu a pena. A palavra entalada na garganta também. E foi assim que uma história de Natal virou história de Páscoa.

Dor

Choro

Suor

Plantação

Dúvida

Atenção

Peleja

Concórdia

Perdão

Trabalho

Humildade

Colheita

O madeiro infamante não existiu por acaso, como não por acaso viveu ressurreição. Nesta breve história de Páscoa, só me resta agradecer a lição e o privilégio de ter Lídia Márcia Lima de Cerqueira Silveira como amiga.

A todos os demais, leitores, semeadores desta terra uma semana de muito crescimento.

Que Jesus seja sempre louvado!

Tudo o que escrevo tem sido pouco
A vida tem sido tão intensa que as letras explodem nos dedos
Quando as ameaço

Só me restam as palavras soltas
Escapadas…
Como pássaros

*Foto do amigo Pachelly Jamacaru, cujo talento esbanja no seu blog.

Não quero falar de tuas ruas, avenidas, alamedas cobertas de verde. Não hoje, quando tenho a minha frente tuas pontes.

Noites encontrando os teus rios me valeram o sentimento do mundo que carrego, enquanto o mundo ainda se esgota nas suas próprias verdades. Para fazer justiça, não apenas tu me deste o sentimento do mundo, mas a necessidade de compreender esse vai-e-vem onde nos perdemos e nos encontramos a todo instante, entre as distâncias nas estradas, entre cidades…estados tão meus. No entanto é aqui que vivo, me perco e me acho.

Também não é para te contar que teus meninos ainda correm soltos, presos nas tuas veias, desconhecendo seus sentidos, quando estiram a mão em busca do que ainda nem sabem. Há muito ainda para viver, sonhar e, oxalá, não tenham seus sonhos perdidos na  próxima esquina, onde a cuca arranjou morada. Sim, aquela cuca que mudou de nome para cola, crack, abandono, violência e tantos palavrões.

Mas este é apenas para te agradecer por todos os filhos que passaram pelo teu chão. É para te agradecer, Recife, por tudo o que me deste: todos os ganhos e perdas contabilizados. Tudo valeu a pena!

Vê. Estou aqui. Eu e tantos outros.

E mesmo que a lua não seja cheia hoje, teu bolo já contém 475 velinhas. Tu deves lembrar do primeiro que pisou teu chão…nós não, nem sabemos, porque a história, Recife, a História não diz de pequenas coisas, porém sei que tu vais receber este meu pequeno gesto.

Basta meu chapéu

Minhas coisas

A ti apresentar

Basta tua presença…

Tua presença

Me basta

E se não me bastasse tudo nesta escassa vida

De nada me restaria

Do muito que aprendi ser nos calos dos meus joelhos

Sim

Tenho duas mãos

E dois olhos

E tu tens a mim e o infinito

Não te derramo lágrimas em vão

Nem te aguardo nenhuma fala

Quero apenas dizer-te:

Sou esse que adentra o recinto

De tantos

Sou esse que se curva

E te pede

Sou esse que chora

E não compreende

Sou esse que mesmo assim

Está aqui

Sou esse

A  penas

Serão levadas pela chuva

A mesma que nutre a terra

Escorre para o rio

Que deságua no mar

As cinzas

Todas lavadas

…

Surgirei como flor

Na imensidão do campo

Pequenina…

Então minhas sementes

Irão pelo vento

Passarinho

…

E deitarão a terra

E voltarão à rua

Para

Enfeitar